Neblina

A neblina desses dias tão nublados traz memórias nostálgicas e infantis. Memórias da minha testa prensada contra o vidro gelado da velha Paraty, do dedo - que era tão miúdo e que não cresceu tanto assim – desenhando símbolos secretos de magias tão poderosas quanto inexistentes. É curioso que eu tenha apagado tantas lembranças infantis, mas lembre do furo pequeno (que mal cabia meu dedinho) no banco de trás do carro, perto do lugar onde eu sempre sentava. E eu sonhava e me perdia, vendo as ruas passarem, como faço ainda hoje, da janela do ônibus.
A neblina desses dias tão nublados traz memórias de um tempo em que os odores eram uma parte desconhecida do mundo, cujo acesso me era negado, de um tempo em que o mundo conhecido era pequeno e, por isso mesmo, as possibilidades eram imensas. A neblina desses dias tão nublados traz desejos de sublimação da minha existência, nesses dias penso com força em apenas sumir, como se nunca houvesse existido.

A Partida

A ironia em minha última paixão delirante é que,
Após ter durado dois ciclos férteis
(E eu finalmente ter conseguido alguma atenção),
Ela se consumiu sem maiores explicações.

Em um breve momento de distração minha,
Foi embora sem deixar carta de adeus
Ou bilhete suicida.

Demorei a perceber que ela não tinha planos de retorno
E continuei limpando seu altar e fazendo arranjos de flor.
A ironia maior é que ela foi embora do mesmo jeito que veio:
Sem nenhum convite RSVP.

Foi embora sem deixar substitutos ou saudades.
Foi embora e, sem nenhuma relação com o resto,
Os hematomas coloridos multiplicam-se sozinhos por meu corpo.

Silêncio

Subi de novo à torre, cansada da agitação nas aldeias.
O mármore me aguardava, gelado e um pouco sujo,
Abandonada de mim.

Correndo os dedos pelos móveis empoeirados,
Murmurei: “Retorno ao seu conforto e à solidão”.

Os trovões nunca chegaram, pois uma ventania
Levou embora as nuvens e a chuva morna.

Me ponho de pé, sozinha, no terraço
E permito que o vento gélido bagunce cabelos e pensamentos.

Nenhuma música transpõe minha solidão.

Poema plebeu

Meus lábios estão ásperos, gretados, batidos pelo vento.
Como se isso fosse um problema,
Como se eu os estivesse oferecendo a alguém.

Meu corpo, cevado no inverno, com as formas novamente arredondadas,
Forma novos velhos ângulos e os culotes, no espelho do balé, me incomodam.

Minha vida está um marasmo voluntário.
Reclusa em casa: sem valsas sem pássaros sem afeto.
Meus lábios estão gretados, minhas unhas, tortas, meus dentes são finos.

Reclusa voluntariamente em casa, sob o pretexto de trabalho,
Na verdade, cansada das gentes.

Cansada dos atritos, cansada dos resmungos, cansada de mim.
Eu bem que podia tirar umas férias encantadas como Aurora.

Resmungo matinal

Dos flashes borrados da noite de ontem,
Ficou a azia fortíssima, que tentei apagar com epocler.

Tomei um e chupei uma bala,
Com raiva do meu cabelo sujo,
Das minhas pernas por fazer
E das lembranças mal-ajambradas do dia dos mortos.

Não sei por que ainda insisto nessas aventuras etílicas,
Bem como em escrever poemas confessionais
Pensando nas voltas esquisitas da minha vida romântica.

Não sei por que ainda insisto nos meus bordados de Penélope,
Nas desculpas esfarrapadas que conto só a mim.

Tocam os sinos da Igreja de São Francisco
E eu poderia estar saindo de casa,
Limpa, alimentada, decentemente vestida
E sem essa maldita ressaca moral.

Apenas Durma

Nunca me foi tão apropriado pensar em adeus.
Tentar me esquecer de você.

Aprendemos a esquecer os amantes,
Mas e aqueles que amamos antes de termos sexo?

E aqueles que nos sentaram nos joelhos
E passaram suas mãos por nossos cachos?

Minhas “mãozinhas de fada” há muito perderam o efeito
Nossas músicas nem minhas são mais.

As lembranças fogem por meus dedos como fugiram dos seus.
Ficam gostos, cacos de memória. Culpabilizo a infância,
Culpabilizo a doença.

Você bem que podia dormir o sono dos séculos
E eu veria as feridas virarem cinzas.

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Tem desejos que ficam muito estranhos quando viram realidade.